(Sin título)

... y llegas al final del libro. Y se acaba la taza de chocolate. Se hace un silencio. Todavía sigues inmersa en la atmósfera del libro, disfrutando del regusto de la historia, despertándote dulcemente del letargo que produce llevar varias horas de lectura. Ahora algunas de las secuencias que has visto, más que leído, en la novela, se agolpan en tu memoria. Sin ningún orden. Y no necesariamente las que más te han gustado. Te estiras dismuladamente, pues estás en un sitio público, acaricias con la mano derecha la cubierta del libro mientras lo sostienes con la izquierda. Lo miras, sonríes inconscientemente. Ahora, con algo más de orden, todo el argumento, toda la historia, vuelve a pasar por tu cabeza, como si vieras una película de cine mudo. Y lo saboreas. Y lo literario se diluye con la música de fondo, con el murmullo de una cafetería inaugurada recientemente pero en la que se siente el espíritu de la papelería/librería que fue ("Everest" creo recordar que se llamaba) y que le da un cierto aire bohemio. Y sientes como el Metro pasa bajo tus zapatos, y por el rabillo del ojo ves deambular a los coches, a los autobuses y a los peatones detrás de las cristaleras.

Así has pasado esta tarde de domingo, desdoblándote, viviendo, otra vida, evadiéndote de ti misma y de tu entorno, aunque para ello te hayas tenido que ir a esa calle de Madrid que te trae tantos recuerdos. Cuando lees, cuando consigues de verdad sumergirte en una novela a pesar de tu limitada capacidad de concentración, pierdes la noción del tiempo, o es que quizá el tiempo fluye de una manera distinta. Y cuando llegas al final de libro, te das cuenta de que tus lecturas, tus libros, son una herramienta que te sirven para controlar, algo, el paso del tiempo. O al menos para sobrellevarlo mejor.

Después de todo, quizá sea por eso por lo que te gusta tanto leer.